👴 Putain, 40

Je vais avoir 40 ans. Je n'aime pas du tout ce concept, pour des raisons qui m'échappent. 40 ans, je trouve ça moche. 39 ans, 41 ans, ça va, rien de spécial. 42 ans, quel bel âge ! Le meilleur nombre, et le sens de la vie enfin dévoilé.

40 ans ? Arf.

Je m'étais dit au départ que j'allais fêter cet anniversaire en grande pompe. Car c'est une dizaine. Je me voyais louer une maison à la campagne. Retourner un bar. Demander à des groupes de jouer. Plus le temps a passé, plus j'ai cherché à esquiver, ou à contourner cette fête. Jusqu'à être totalement bloqué dans son organisation. Avant de comprendre que ça me faisait chier de célébrer ce cap. Désolé les ami.e.s et la famille qui me lisent : pas de fête ou d'agapes cette année. Je me recentre plutôt sur les tout petits comités, et l'absence de pression.

De toute façon, mes dernières idées pour marquer le coup tournaient autour de la préparation d'un testament. Vous voyez l'ambiance dans laquelle ça me plonge, les 40 ?

Pour cette dernière journée à 39 balais, j'ai savouré égoïstement tout ce qui va bien, en ayant :

C'est d'ailleurs à ce moment-là que ma fille chérie a tenté de me réconforter.

« Papa, tu ne vas pas vieillir d'un coup, et te transformer le jour de ton anniversaire. Tu es déjà vieux ! »

Ouf.

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